Não gosto de começos de livros.

Um monte de gente gosta, eu não.

Assim como um monte de gente a-do-ra ler. Eu não.

Até gostaria de gostar, mas não tenho o tal do hábito.

O sono tem me consumido.

Ando melancólica.

E melancólica caminho na busca idiota de perder peso.

- pra quê? ou pra quem? -

Mas mesmo se caminhasse por horas, não diminuiria o peso que tenho carregado nos ombros.

Minto. O peso que me pressiona não vem de cima para baixo, não marca os ombros como uma mochila pesada, cheia de inutilidades. 

O que pesa é meu estômago, minha garganta e meu pulmão tentando expandir-se.

Respiro fundo, e não sinto alívio - mas cansaço.

Esse nó na garganta, não foi feito por nenhum marinheiro, quem sabe por um engenheiro...

A saudade não é mais a mesma.

Eu não sou mais a mesma.

Nada é mais como antes.

E engana-se quem cogitar qualquer possibilidade que ronde a saudade.

Não estou com saudades de nada. Pelo contrário.

(qual o contrário de saudade?!)

Melancolia é uma merda.

Um choro preso, uns piscares de olhos que demoooram, com a infantil esperança de que o tempo passe mais rápido enquanto meus olhos estão fechados...

Herança de um tempo em que dormia para esquecer tudo.

Detesto ser assim.

Detesto estar assim.

Detesto o constante detestar sobre mim.

Insatisfação ambulante - esta sou eu.

Não vou falar sobre a raiva que sinto.

.

.

.

Já falei, né?!

Certo.

CANSEI DE SER EU.